Ruas

Ruas sujas, cinzentas e perdidas por entre vielas
Carregam aos ombros galerias de arte falsa
Ou há monos ou há obras-primas
Mas há sempre uma conversa de interpretação

Não interessa escutar e pensar
Mais do que entreouvir e retorquir
No meio de sons tão indistintos como sempre presentes
Sem possibilidade de reconhecer mas tão familiares

Passear de copo em fumo e brasa
Enquanto o chão vibra e o sono não assalta
Aumentando sempre o contraste entre o ecrã e o olho
Tentando nunca perder o brilho da luz difusa